Carta sin escribir

...Y pienso en escribirte, pero de nada serviría, sólo sería una carta más que tu olvido acabaría quemando, otro suspiro ahogado que moriría en mis labios, abatidos al no encontrar el consuelo de la amistad en tus mejillas.
Llevo meses conversando con la oscuridad de mi cuarto, debatiendo si debería coger el folio de la mesilla y escribirte lo primero que aparezca en mi mente, un te extraño...o un ya falta menos...un gracias...o un no hay de qué, un adiós...o un no puedo vivir sin ti.
Sólo el loco que vive en mi pecho sabría con seguridad qué decirte, quizá con cordura en cada palabra o quizá con un absoluto descontrol, o incluso puede que la distancia nuble sus pensamientos y esa carta no sea más que un sentimiento confuso, una mezcla de verdades y mentiras o una recopilación de cada noche en la que, maravillado por tu magia, latió descontrolado por ti, mil sonrisas que iluminan el folio o mil lágrimas que lo mojan, un destino que me ampara eternamente o un fugaz destello en mi vida que pronto no tendrá apenas un pequeño lugar en mi memoria...



Puede decir tantas cosas una carta escrita con mi sangre como tinta que prefiero no pensar más contradicciones, así empecé esto y así lo acabo, supongo que será mejor no escribirte porque de nada serviría...